Хочу в Крым — море, волны, солнце…

Море. Ленивая волна перебирает у ног разноцветные камешки. Мокрая, будто лакированная галька блестит на закатном солнце. Глаза привычно ищут зелёный леденец бутылочного стекла или рыжий бок сердолика. Жара спадает, скоро навалится южная ночь, и станет совсем темно. Надо вернуться.

По узкой каменистой тропе – вверх, под сосны, где уже костёр, и разговоры, и белое вино, как благодать господня. Напротив, за пламенем костра – блестящие глаза, улыбка, смуглая рука трогает струны гитары. Мелодия, сперва неуверенная и робкая, вдруг набирает силу и полет, растёт, как пламя. И сидеть уже невозможно, и двое уходят в темноту – вместе. На черном небе мерцают звезды, подглядывают. Сколько семей зародилось в такие звенящие цикадами южные ночи, сколько детей? Не счесть…

А утром – слепящее солнце, дорога с ветерком по горным серпантинам. Сухие, диковатые холмы вдруг сменяются ухоженными полями: розы, ряды винограда вдоль склонов, немыслимо лиловая лаванда. И вот уже белые стены Бахчисарайского дворца, тишина и прохлада его покоев. И как насмешка над всеми фонтанами – знаменитый фонтан слёз, словно жалобный плач рабыни…

Но стоп! Стоп! Надо очнуться. Вернуться в реальность…

Вечер. Полупустая электричка. За окном снег. Но упрямый голос внутри всё равно твердит в такт колёсам:

— Хочу в Крым…